PoeTry

Когда кажется что съедены все рифмы,

оккупированный мозг поделен Польшей, 

сломан грифель вдохновенья, кружит гриф, "МЫ" -

лишь "Я" в квадрате черном и не больше; 

когда нет полутонов, а полустанки 

превратились в ошалевшие столицы; 

когда вечности упавшие баранки, 

с хрустом, вписаны в житейские таблицы; 

когда тащишь как Мюнхгаузен себя ты 

из болота за волосы тщетно; 

когда вера ищет угол пятый 

и спивается с надеждой незаметно; 

когда третью из троицы, что Люба, 

ты уже не помнишь - только образ 

(да простит София- мать что я так грубо); 

когда жизни перспектива это кобра с 

ядом, разделенным по знакомым 

(ты достоин - выбор твой отчасти); 

и когда сливаясь с заоконным, 

принимаешь серость своей масти; 

когда время вдруг пошло на перемотке, 

в миг сближая титры и актера,

где ковчег, распиленный на лодки 

сохранит лишь имя режиссера... 

Ты, герой всего того что выше,

взяв бумажный параллелепипед, 

погружаешься в спасительные ниши,

пьешь тот сок, что вряд ли будет выпит 

до конца, и текста крошки 

тяжелей твоей потребы плотской... 

там где на тебя глядит с обложки,

как спаситель твой, Иосиф Бродский.


Михаил Позняк



newFactory paris - La Forge avg amworldfilms.com @2009